第534章 《替他了愿 2》（1 / 2）

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接下来的半个月，那张照片一直在我枕头底下压着。

我拿出来看过很多次。背面的地址，安徽省利辛县周庄。前三个字清楚，后两个字糊了，但“周庄”能认出来。我问过师傅，利辛县归亳州管，从这儿过去，得先坐火车到阜阳，再倒汽车。

师傅问我问这干嘛。我说有个朋友在那边，想去看看。

他没再问。钢厂的人不打听别人的事，这是规矩。

但我一直没去。

不是不想去。是不敢。我不知道见了那女人该怎么说。你丈夫没了，在工地上出的事，让我给你捎句话。什么话？他说让你别等了，该找人就找人。

这话我说不出口。

照片在枕头底下压着，有时候半夜醒来，我会摸一摸，确认还在。摸到那叠起来的边角，心里头就沉一下。

周平安没再出现过。

下夜班走那段路，路灯底下空荡荡的。食堂里排队打饭，队伍里没有那个穿工装的背影。机器后面、墙角边上，哪儿都没有。他像是把话交代完，就彻底散了。

但我知道他没散。

有天半夜，我起来上厕所。宿舍的厕所是公用的，在走廊尽头。我推开门，走廊里黑漆漆的，只有尽头那盏灯亮着。

周平安站在灯底下。

他背对着我，还是那身工装，还是那根钢筋从后背戳出来。他站在那儿，一动不动，像是在等我。

我走过去。

走到离他两三步的地方，停住了。

他慢慢转过身来。

“你没去。”他说。

不是问句。

我张了张嘴，没说出话。

他看着我，眼眶里那两团空荡荡的黑，这会儿看着没那么瘆人了。就是空。像是等着什么东西填进去。

“我知道你没去。”他说，“我一直看着。”

“你怎么知道——”

“我就在这儿。”他打断我，“哪儿也去不了。”

我低头，看着自己的鞋尖。走廊的水泥地裂缝里钻出一棵草，不知道从哪儿带来的种子，在这地方活了。

“我不知道怎么说。”我听见自己的声音，“我没给人捎过这种话。”

他没吭声。

“你让我见了她怎么说？你男人死了，让你别等了？这话我说不出口。”

我抬起头，看他。

他还站在那儿，灯在他头顶上嗡嗡响。灯光照下来，他的脸半明半暗，表情看不太清。

“那你教我怎么说。”我说。

他沉默了很久。

久到走廊尽头那盏灯闪了两下，我以为要灭了，它又稳住了。

“你见着我闺女。”他说，“你看看她。”

“然后呢？”

“然后你就知道怎么说了。”

我没听懂。想再问，他已经转过身，往走廊深处走去。走了几步，身影淡下去，融进黑暗里。

我站在原地，攥紧了口袋里那张照片。

第二天，我去找师傅请假。

师傅叼着烟，眯眼看我：“真去？”

“真去。”

他弹了弹烟灰，没问为什么，只说：“路上当心。那边前阵子下雨，有的路冲断了。”

我点头。

第二天一早，我坐上往阜阳的火车。绿皮车，硬座，十一个小时。对面坐着一对打工回来的夫妻，男人睡着了，头靠在女人肩膀上，女人看着窗外，一动不动。窗外是灰扑扑的田野，一块一块的，有的种着麦子，有的荒着。

我想起周平安说的，出来打工的时候闺女刚会走。

他出来多久了？一年？两年？闺女现在该会跑了吧。

到阜阳是傍晚。在火车站旁边的小旅馆住了一晚，第二天一早倒汽车去利辛。汽车是老式中巴，座椅上的皮都裂了，弹簧硌屁股。车上的人叽叽喳喳说话，我一句也听不懂。

中巴在县城的车站停下。我下来，找了一辆摩的，把照片背面那个地址给师傅看。师傅看了看，点头，用带口音的普通话说：“周庄，晓得，二十块。”

摩的突突突地开出县城，往乡下去。路两边是成片成片的麦田，有些麦子黄了，有些还青着。偶尔经过一个村子，土墙、瓦房、门口蹲着晒太阳的老人。

越走，路越窄。水泥路变成石子路，石子路变成土路。土路被前阵子的雨冲得坑坑洼洼，摩的颠得我屁股离了座。

师傅在一个岔路口停下来，指了指前面：“往里走，第三个村子就是。”

我下了车，付了钱。他调头突突突地走了。

我站在路口，前后左右都是麦田。太阳挂在天上，晒得人头皮发烫。

我往他指的方向走。

走了大概二十分钟，看见村子了。二十来户人家，散在一片洼地里，房子是红砖的，有的抹了水泥，有的没抹。村口有棵大槐树，树底下坐着几个老太太，手里剥着什么东西。

我走过去。

老太太们停下手里的活儿，看着我。其中一个，年纪最大的，张嘴问了一句什么。我听不懂。

我把照片拿出来，递给她。

她接过去，看了半天，抬头看我，又说了句什么。我听不懂，只能指着照片上那个女人，比划着问：她在哪儿？

老太太看了我半天，把照片还给我，伸手指了一个方向。

我顺着她指的方向走。

村子不大，走几步就到了。一堵矮墙，两间红砖房，院子里晾着几件小孩的衣服。门虚掩着。

我站在院门口，没进去。

院子里晒着玉米，金灿灿的铺了一地。一只母鸡带着一群小鸡，在玉米堆里刨食。屋檐底下放着个塑料盆，盆里泡着衣服。

东边的墙根底下，蹲着个小女孩。

她背对着我，蹲在那儿，不知道在看什么。

我站了好一会儿，抬脚进了院子。

母鸡咯咯叫着跑开，小鸡跟着跑。小女孩听见动静，回过头来。

三四岁的样子，扎着两个小辫，脸圆圆的，眼睛又黑又亮。她看着我，不害怕，也不说话。

我蹲下来。

“你妈妈在家吗？”

她看着我，还是不说话。

过了一会儿，她伸手指了指屋里。

我站起来，往门口走。走到门口，又回头看了她一眼。

她还蹲在那儿，看着墙角。我顺着她的目光看过去——墙角什么都没有，只有太阳照出来的影子，和几棵从砖缝里长出来的草。

门开了。

一个女人站在门口，系着围裙，手上还沾着水。她看着我，眼里头有警惕，也有疑惑。

“你是……”

我看着她的脸。比照片上瘦了，老了。照片上她还抱着孩子，对着镜头笑。这会儿她不笑，就看着我。

“我……”我张了张嘴，喉咙里像堵了什么东西。

她等着。

我低下头，从口袋里掏出那张照片。叠成小方块的那张，边角已经磨毛了。

递给她。

她接过去，展开，看了一眼。手顿住了。

她看了很久。低着头，我看不见她的表情。

院子里那只母鸡又咯咯叫起来，小鸡跟着它跑过院子，刨起几颗玉米粒。

她抬起头。

“他在哪儿？”声音很平，平得像在问今天吃什么。

我张了张嘴。

“在河北。”我说，“一个钢厂。”

她看着我，等。

“去年。”我说，“从高处掉下来的。”

她没吭声。手里的照片攥紧了，又松开，又攥紧。

“他让我捎句话。”

她还是不吭声。

“他说……”我顿了顿，“他说他对不住你。出来时候说挣了钱就回去，结果没挣着。”

她听着。

“他让你别等了。”我说，“该找人就找人。”

话说完，院子里安静了。

太阳晒着，玉米粒在阳光下泛着金灿灿的光。那只母鸡带着小鸡，走到院子另一头去了。屋檐底下晾着的小孩衣服，被风吹得轻轻晃。

她站在门口，低着头。

好一会儿，她抬起手，用手背擦了擦眼睛。

“他还说啥了？”

“没了。”

她点点头。

“就这些？”

“就这些。”

她又点点头，没再说话。

我站在院子里，不知道该走还是该留。墙角那边，那个小女孩还蹲着，不知道在看什么。阳光把她的影子拉得长长的，投在地上。

我忽然想起周平安说的那句话。

“你见着我闺女，你看看她。然后你就知道怎么说了。”

我不知道他什么意思。我看着她，她也看着我，眼睛又黑又亮，像两颗洗干净的黑豆。

她看了我一会儿，又低下头，看着墙角。

墙角还是什么都没有。只有太阳照出来的影子，和几棵草。

我转过头，想跟那女人再说点什么，她已经转身进屋了。门虚掩着，里头黑漆漆的，看不见。

我在院子里站了一会儿，转身往外走。

走到院门口，回头看了一眼。

那个小女孩还蹲在那儿，背对着我。阳光照在她身上，把她的影子投在地上。

影子旁边，还有一道影子。