第1132章 一一三二（1 / 2）
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天刚亮，屋子里已经有水声。
不是流水，是研墨。
石砚里一点点水，被墨条慢慢磨开，声音很轻，很细。空气里有一种淡淡的墨香，安静而持久。
顾远坐在桌前，手腕缓缓转动。
他六十岁，山水画家。
画了一辈子山水。
他的画室在城外，一间不大的屋子，窗子朝北。桌上铺着宣纸，旁边是几支毛笔，还有几方用旧的印章。墙上挂着他过去的作品，有的已经泛黄。
他每天的开始，都差不多。
先磨墨，再站一会儿，看空白的纸。
他很少一上来就动笔。
“先想气。”他说。
他说的“气”，不是具体的东西，更像一种整体的感觉——山的高低、水的走向、留白的位置。这些在纸上还没有出现，但在他心里要先有。
他年轻的时候，不这么想。
那时候，他更在意“像”。
山要像山，树要像树，线条要准确，结构要清晰。他临过很多名家的画，一笔一笔照着来，力求不差。
有一次，他拿着一幅临摹的画给老师看。
老师看了很久，说：“你画得很像，但不是你的。”
那句话，让他很久没再动笔。
后来他开始去看真正的山水。
不是画里的，是外面的。
他一个人背着画具，去山里走。早上看雾，下午看光，晚上看山影。他不急着画，而是看，反复看。
他发现，山不是静的。
风一来，云一动，光一变，山的样子就不同。水也是一样，看似流动，其实有自己的节奏。
这些东西，纸上很难完全表现。
“但可以接近。”他说。
慢慢地，他的画变了。
线条不再那么刻意，留白多了，墨色有深有浅。有的人说看不太懂，他不解释。
“看得懂就好，看不懂也没关系。”
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