第315章 收复东番（2）晨雾中的杀机（1 / 2）

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月亮被云层遮住的时候，范德尔上校的营帐里还亮着灯。

那是一盏铜制的贝蒂灯，挂在帐篷中央的横杆上，橘黄色的光芒在帆布壁上投下晃动的人影。灯芯刚刚剪过，火苗很稳，但风吹动帐帘的时候还是会晃一晃，那些影子也跟着动，像是有什么活物在帆布上面爬。营帐不小，地上铺着地毯，边缘压着几块石头防止被风掀起来。折叠桌摆在中间，摊着一张手绘的地图，用炭笔标注着几条路线和几个圈。角落里有一个酒柜，柜门上雕着花纹，里面摆着几瓶葡萄酒和一小桶白兰地。

范德尔坐在桌旁，手里捏着一只银质酒杯，杯里还剩半指深的红酒。他穿着一件亚麻衬衫，袖子卷到小臂，露出毛茸茸的前臂。军装挂在旁边的架子上，笔挺的蓝色上衣，金色的穗带，铜扣子擦得锃亮。桌上除了地图，还有一只已经空了的餐盘，残留着烤肉的油渍和几块啃剩的骨头，骨头上的肉剔得很干净，连筋都咬断了。

帐外传来脚步声，不是巡逻兵那种有节奏的步子，是乱的，急的，还有人在低声说话。卫兵在外面说了句什么，帐帘被掀开，一个熟番小酋长被两个尼德兰士兵架了进来。

范德尔抬起头，目光落在那个小酋长身上，眉头皱了起来。

早晨出发时，这个小酋长脚上穿着上校赏赐的军靴，靴筒到膝盖，皮面擦得发亮。他拍着胸脯发誓说要斩下至少十个明国人的脑袋回来献功，胸脯拍得砰砰响，胸前的骨头都看得见。

此刻，这家伙模样却狼狈得几乎让他认不出来，仿佛是被无数壮汉伺候过了一样，脚上只剩一只军靴，另一只脚却光着，脚趾头似乎被石头磕破了，还在流着血。

两个士兵松手的时候，他晃了晃，差点站不住，一只手下意识地扶了一下桌子边，手指头在桌沿上留下几个泥印子。

“怎么回事？”范德尔放下酒杯，用尼德兰语问道。

翻译凑到小酋长耳边，把这句话翻成土语。翻译是个中年土番，穿着尼德兰人给的长袍，身体往前倾，像一只缩着脖子的鹳。

小酋长开口了。他的声音沙哑，嘴唇干裂，说话时像是在用嗓子磨石头，每说一个字都要咽一口唾沫。

翻译一句一句地转述，声音压得很低。

范德尔听了一会儿，脸上的表情从鄙夷变成了专注，身体往前倾，手指头按着地图的边缘。

小酋长说的正是他们遭遇东平营先锋部队后的短促战斗。

这些明国人的火铳很厉害，响声很大。射出来的东西打到人身上就是一个洞，打到哪里哪里就烂。他说着，用手指在自己胸口上戳了一下，又在大腿上戳了一下，然后比划了一个碗口大的圈。他的同伴们还没来得及冲上去，就倒下了一大片。他说“倒下了一大片”的时候，两只手平摊着往下压，像是在按一堆稻草。

他们扔出一种会爆炸的东西，炸起来像打雷，他亲眼看见三个人被炸飞了。

说完这些，他就不说了，站在那里喘气，胸膛一起一伏的，肋骨一根一根地凸出来。

范德尔重新拿起酒杯，慢慢地喝了一口。酒在嘴里含了一会儿，咽下去，喉结动了动。

他放下杯子，站起来，走到地图前。炭笔标出的最北端，是大肚溪以南一个位置。他在那里画了一个圈，然后转过头来看着小酋长，继续问道：

“有多少人？”

翻译问了，小酋长想了想，伸出五根手指，然后又比划了一下，意思是五百个人。

“五百个火铳？”

小酋长点头。

“有没有骑马的？”

小酋长摇头。

“有没有大炮？”

小酋长摇头，然后比划了一下马车的样子——两只手虚握着，像是在抓缰绳——说有十个或者二十个大马车，装满了东西。

范德尔盯着地图看了一会，收回目光，嘴角微微翘起。

他转过身，走回桌旁，把杯里剩下的酒一口喝完。酒杯搁在桌上，发出一声轻响。他走到酒柜前，打开柜门，拿出一瓶红酒，拔掉软木塞，给自己又倒了一杯。

“你做得不错。”他对小酋长说，语气里带着一种居高临下的宽容，“下去领赏吧。”

翻译把话翻过去，小酋长的眼睛亮了一下，随后就被卫兵架了出去。

营帐里重新安静下来。贝蒂灯的灯芯跳了跳，光影晃了晃，又稳定下来。桌上那几个酒滴还在，在灯光下泛着暗红色的光。

范德尔端着酒杯，在地图前来回踱步。

五百个火枪兵。没有骑兵，没有炮兵。

按照他的经验，这样的兵力在野战中根本不堪一击。火枪兵需要保护，没有长矛手掩护的散兵线，遇上骑兵冲锋就是一触即溃。他的骑兵有两百人，冲进五百个火枪兵中间，就像刀子切进黄油。

他又喝了一口酒，继续推演。

如果明军列阵迎战，他的步兵方阵正面推进。炮兵压制，火枪兵三排轮番射击，骑兵从侧翼包抄，一个冲锋就能把他们的阵线撕碎。

他忽然觉得，总督集结这样庞大的舰队和陆军，实在太过浪费了。

八十多艘船，一万多人，一千五百门炮。这样的力量，不要说对付岛北边那些明国人，就算是对海峡对面的明国发动一次远征，恐怕也是绰绰有余。

他把酒杯放在桌上，走到帐帘前，掀开一角，朝外望去。

营地里篝火已经熄了大半，只有几堆还在烧着，火光映在帐篷上，忽明忽暗。哨兵的身影在营地边缘来回走动，偶尔停下来，朝黑暗里张望一下，又继续走。

然后他吹熄了贝蒂灯，躺到行军床上。床架是铁管的，上面绷着帆布，帆布有些松，躺上去的时候凹下去一块，帆布和铁管摩擦，吱嘎响了一声。

他闭上眼睛，嘴角还挂着那一丝笑意。

明天，一切都会结束。

——

翌日。

范德尔走出营帐的时候，东边的天际已经泛起了橘红色。橘红色从地平线往上蔓延，越往上越淡，到了头顶就变成了灰蓝色。他穿着一身笔挺的军装，蓝色的上衣，白色的裤子，黑色的军靴擦得能照见人影，靴头上映着篝火的光，红红的，一闪一闪。腰间挂着佩剑，剑鞘上的铜饰在晨光里闪着光，剑柄的护手是银的，铸成贝壳的形状。胸前挂着单筒望远镜，皮质的镜盒扣得严严实实，盒盖上压着公司的徽记，一只站立的狮子。

晨雾很浓。

雾气从地面上升起来，贴着草地和林间的空隙，像一层薄薄的纱。不是均匀的，是一团一团的，有的地方厚，有的地方薄，厚的像棉花，薄的像蛛丝。远处的树林只剩下模糊的轮廓，树梢在雾里若隐若现，像是用炭笔在纸上随手涂抹的影子，涂到一半就停了手。近处的士兵们也是影影绰绰的，走动起来的时候，身影在雾里忽浓忽淡，像在水底里走。

范德尔觉得这是个好兆头。雾气会掩护行军，等他们逼近明军营地的时候，那些明国人可能还没有发现他们。他甚至觉得，也许不用打，明国人看见这支大军从雾里走出来，就会放下武器。他见过很多这样的例子，土着人也好，明国人也好，看见一支训练有素的欧洲军队从雾里出现，整齐的队列，闪亮的刺刀，震耳的鼓声，他们的勇气就像雾一样散了。

传令兵吹响了铜号。号声短促而尖利，刺破了清晨的寂静。雾气被号声震得颤了颤，像是在害怕。

队伍开始移动。

最前面的是骑兵。二百名骑兵排成两列纵队，骑枪竖在鞍旁，小旗子在晨风里微微飘动。马蹄踩在泥土路上，发出闷响，偶尔有马蹄打滑，骑手勒一下缰绳，战马喷着白气重新站稳。白气和雾混在一起，分不清哪是雾哪是气。骑兵们的头盔和胸甲上蒙着一层细密的露水，在光线里亮晶晶的，像镀了一层银。

骑兵后面是步兵。一千五百名火枪手和七百五十名长矛手，排成整齐的方阵。火枪手的火绳已经点燃了，火星子在雾里明灭不定，像一群飘忽的萤火虫，忽明忽暗，忽左忽右。长矛手的长矛竖起来，矛尖戳破了雾气，在头顶上形成一片晃动的金属丛林。

军鼓手走在方阵的最前面。鼓槌敲在鼓面上，发出“咚、咚、咚”的声响，节奏稳定，不快不慢。鼓声穿透了雾气，在空旷的原野上传出很远，然后又从远处隐隐地回荡过来，像是有什么东西在跟着他们走。

炮兵跟在步兵后面。二门九磅炮，六门六磅炮，十门三磅炮。骡马拖曳着炮车，车轮碾过泥土，留下两道深深的车辙，车辙里积了露水，亮闪闪的。炮兵们坐在炮车上，腿晃荡着，有人嘴里叼着烟斗，烟斗里的火星子在雾里一明一灭，有人低声哼着家乡的小调，调子很慢，像在叹气。

最后面是熟番仆从军。一千个人，乱糟糟地跟着，没有什么队形。有人扛着刀，刀是铁打的，没有鞘，刀刃上挂着露水。有人背着弓，弓是竹片做的，弦是麻绳搓的，被露水打湿了，松松垮垮地垂着。有人拎着磨尖了的竹矛，竹矛很长，走起路来戳在前面人的背上，前面的人回头骂一句，后面的人就往后挪一挪。他们走得不快，叽叽喳喳地说着土语，声音嘈杂，像是集市上的一群买卖人，说的什么听不清，但语气像是在吵架。